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Ciao a tutti, sono Laura.
Sono arrivata a “Lo scandalo della stagione” di Sophie Gee in modo casuale, non lo cercavo attivamente, non stavo attraversando una fase di particolare interesse per il romanzo storico inglese, ma il titolo continuava a riaffiorare accanto al nome di Alexander Pope e il fatto che l’autrice fosse una studiosa di letteratura inglese mi ha fatto sospettare che sotto una superficie dichiaratamente mondana si nascondesse qualcosa di più denso. Ho deciso di leggerlo proprio per questo sospetto, per capire se dietro la promessa di frivolezza ci fosse una riflessione più sottile sul corpo, sul valore e sulla costruzione sociale delle relazioni, temi che da tempo attraversano le mie letture.
Il titolo originale, “The Scandal of the Season”, conserva nella traduzione italiana una fedeltà quasi letterale che trovo significativa, perché non cerca di attenuare né di enfatizzare artificialmente il termine scandalo, ma lo lascia vibrare nella sua ambiguità, tra il pettegolezzo mondano e la frattura morale. Pubblicato nel 2007, il romanzo si inserisce in quella stagione letteraria in cui il romanzo storico anglosassone torna a interrogare il Settecento non come epoca pittoresca, ma come laboratorio di modernità, e per Sophie Gee rappresenta un esordio accolto molto bene dalla critica, proprio per la capacità di unire rigore accademico e leggerezza narrativa senza che l’uno soffochi l’altra. La copertina, nelle edizioni che ho visto, insiste su un’immagine elegante e composta, spesso femminile, che richiama l’idea di una società ordinata e ornamentale, quasi a suggerire che ciò che conta non è tanto la scena rappresentata quanto ciò che viene nascosto sotto la superficie. La postfazione dell’autrice è uno degli elementi più importanti del libro, perché chiarisce esplicitamente che molti personaggi sono realmente esistiti e racconta, per quanto possibile, come sono proseguite le loro vite oltre i confini del romanzo, un gesto di onestà che orienta la lettura e invita a non liquidare la storia come semplice fantasia d’epoca. Anche il colophon, con la dichiarazione sulla ricostruzione narrativa di eventi e figure storiche, contribuisce a collocare il testo in quella zona di confine in cui la finzione non cancella il debito verso il reale, ma la rielabora.
Il cuore del romanzo è la Londra del 1711, una città descritta nel momento della cosiddetta “stagione”, quando dopo l’estate la società si ricompone e la vita mondana riprende con un obiettivo spesso non dichiarato ma chiarissimo, quello di contrarre matrimoni vantaggiosi, stringere alleanze, sistemare figlie e capitali. Il narratore è esterno, il tempo verbale è il passato, e la focalizzazione permette di seguire soprattutto Alexander Pope, poeta geniale e corpo scomodo, segnato da una disabilità fisica che la società del tempo traduce automaticamente in minorazione complessiva. Qui il romanzo mostra una delle sue linee più interessanti, perché non si limita a raccontare il disagio individuale, ma mette in scena un sistema di misurazione del valore umano in cui il corpo diventa metro morale, intellettuale e sociale. La malattia non è mai davvero immobile, anche quando sembra stabilizzata, occupa spazio mentale, ricorda la finitezza, cala sulla memoria «simile a un sipario», e chi vive accanto al malato soffre a sua volta, nel corpo e nell’impotenza, in un gioco di compensazioni silenziose che il romanzo osserva con grande finezza. Accanto a Pope si muove una costellazione di personaggi che incarnano la Londra bene, donne educate non tanto a crescere quanto a essere allevate per il mercato matrimoniale, uomini che oscillano tra servilismo e arroganza, relazioni segnate da una doppiezza costante in cui la prepotenza può restare latente o esplodere non appena se ne presenta l’occasione.
Uno degli aspetti che più mi ha colpita è il modo in cui la bellezza femminile viene trattata come capitale sufficiente, quasi totalizzante, tanto da rendere superflua l’intelligenza o l’educazione, come nel caso di Arabella, di cui si dice che è consapevole di essere bella ma proprio per questo non è diventata anche intelligente, non perché le due qualità siano incompatibili, ma perché il sistema sociale non richiede altro. È un passaggio che apre interrogativi profondi e ancora attuali sul rapporto tra corpo e valore, sul modo in cui certi vantaggi percepiti finiscono per diventare gabbie. Anche l’amore, nel romanzo, viene spogliato di ogni idealizzazione e mostrato come causa triviale di dispute, capace di affinare i pensieri quando è assente e di scatenare rabbia e invidia quando si materializza sotto forma di rivalità, in un’analisi che dialoga apertamente con la tradizione satirica settecentesca.
I richiami letterari sono numerosi ma mai esibiti con pedanteria, da Jonathan Swift e i “Viaggi di Gulliver” fino soprattutto a “Il ricciolo rapito” di Alexander Pope, richiamato non solo come opera reale ma come struttura mentale, perché i titoli dei capitoli del romanzo di Sophie Gee imitano l’andamento proverbiale e versificato del poema, e lo sguardo ironico sulla società londinese ne riprende il tono, aggiornandolo in forma narrativa. Questo continuo dialogo con i testi del tempo rende il romanzo particolarmente interessante per chi ama leggere le opere non come monadi isolate, ma come nodi di una rete culturale più ampia.
Non esistono, che io sappia, trasposizioni cinematografiche o televisive di questo romanzo, e in questo caso non lo vivo come una mancanza, perché la sua forza sta molto nella voce narrante e nel lavoro sottile sul linguaggio e sulle dinamiche interiori, elementi che rischierebbero facilmente di essere sacrificati in un adattamento troppo concentrato sull’estetica d’epoca.
Tra le annotazioni che mi porto dietro dopo la lettura c’è anche una riflessione linguistica che il romanzo stimola indirettamente, quella sul verbo contrarre, che in italiano usiamo tanto per i matrimoni quanto per le malattie e i debiti, e che qui sembra trovare una sua inquietante coerenza, perché tutto ciò che viene contratto è qualcosa che ci lega, ci stringe, produce conseguenze profonde e spesso irreversibili sulle vite altrui. Allo stesso modo mi ha colpita la distinzione implicita tra allevare e crescere, tra il trattare le persone come capitale da investire e il trasmettere loro memoria, valori, strumenti critici, una distinzione che attraversa il romanzo e ne costituisce una delle nervature etiche.
Arrivata alla fine, posso dire che “Lo scandalo della stagione” non mi ha semplicemente intrattenuta, ma mi ha arricchita, perché sotto una patina dichiaratamente frivola ha lavorato su temi che considero centrali, e anche quando ho avvertito una certa prolissità descrittiva, l’ho letta come una scelta coerente con l’ambiente rappresentato, una Londra ornata, stratificata, ridondante, in cui nulla è davvero semplice. È un libro che consiglio a chi ama il romanzo storico quando non si limita a ricostruire un’epoca, ma la usa per parlare del presente.
Le mie letture precedenti, soprattutto quelle legate al Settecento satirico e ai romanzi che interrogano il rapporto tra corpo e società, hanno certamente orientato questa analisi, rendendomi forse più sensibile ai richiami intertestuali e meno indulgente verso la pura decorazione. Allo stesso tempo questo libro influenzerà le mie scelte future, perché mi ha ricordato quanto mi interessino le narrazioni che mettono in crisi le gerarchie apparenti e mostrano le crepe sotto le superfici rispettabili. Sophie Gee è un’autrice che leggerei ancora volentieri, proprio per questo equilibrio tra competenza e libertà narrativa. Quanto al genere, non sento il bisogno di abbandonarlo, ma di continuare a cercare romanzi storici che non si accontentino del costume. I temi trattati, dal valore attribuito al corpo alla costruzione sociale dell’amore e del successo, sono fili che continuerò a seguire.
Una nota finale va alla casa editrice e alla collana in cui l’opera è stata inserita, che hanno scelto di presentare il romanzo senza ingabbiarlo in un’etichetta eccessivamente “romance” o “storica”, lasciando spazio a una lettura più complessa, una scelta editoriale che considero non scontata e che incide molto sull’incontro tra libro e lettore.
Dal punto di vista creativo, questa lettura mi ha acceso diverse suggestioni, dall’idea di lavorare narrativamente sul concetto di stagione come tempo sociale e non naturale, fino a riflessioni più personali sul linguaggio economico applicato ai corpi e alle relazioni, spunti che dialogano con i miei interessi per la psicologia, l’economia domestica e persino per la vita rurale, dove allevare e crescere tornano a essere parole concrete prima che metafore. È uno di quei libri che, una volta chiuso, continua a fare rumore sottotraccia, e per me questo è sempre un buon segno.
Laura
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